Ad una donna, di notte.

Senza un nome
e col sorriso,
ogni tanto un perché o un come
sfiorano il tuo corpo liso
di stranezze e di erotici segreti
confidati e lenti,
frammischiati alla musica e al whisky
fuggendo i fischi
di fallimenti.

Nudo il corpo,
mascheri chi sei,
vendi quel che hai
per paura di domani.

E ti nascondi con le mani leggere,
ti nascondi tutte le sere
dietro la tua pelle,
dietro le cosce snelle e formose,
dietro a un sapore di cose venute da lontano,
odore dell’est e di El Dorado,
declassato, impoverito come l’uranio.

Venditori di carezze dentro un night
informano sul prezzo del privè
when the music’s over turn out the light
e quel che so di te

è quanto riesco a comprare.


Dentro al mercato del tuo seno,
nel veleno
di uno sguardo
inventato e sorridente.

Ritardo
di un dio che ti donò bellezza
e poi
niente.

28/05/2011

di Domenico Passantino

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